Tredicifebbraio

Che groviglio di merda.

Se fosse l'ultimo giorno della mia vita probabilmente andrei all'inferno per quanti esseri umani e non ho maledetto.

Non lo so non lo so, sento solo uno spinoso catarroso cumulo di parole taciute, chiuse nella preferenza del silenzio. Perchè ho la guerra dentro e prefrisco sia fredda; quella s più insidiosa e logorante.

Sinceramente, detto fra noi, non ho nessuna ispirazione poetica. Forse perchè il disincanto con cui ho infaustamente iniziato a spiare il mondo (che non si lascia mica ammirare nella sua chiarezza, no, bisogna spiarlo) non trova allegorie adeguate, nè eufemismi. E' esprimibile solo attraverso il suo stesso grigiore vomitoso che evidenzia di giorno in giorno la noia della ripetitività degli eventi che si susseguono in un determinismo micidiale e angosciante.

Ma si si, infondo è solo un attacco di ciniscmo misantropico passeggero, uno dei miei, uno dei tanti, troppi, che costellano i miei pomeriggi di indigestione verso lo studio e verso la vita sociale. Ma si, si. E' solo un pò di rabbia repressa mescolata al tedio e alla consapevolezza della coazione di questi terrificanti componenti. E' solo invidia per chi sa vivere in modo superficiale. E' solo ansia. Solo.

E poi è Tredicifebbraio, abbandoniamoci indisturbatamente all'ovvietà del detestare gli innamorati - gente che crede di esserlo, gente che non ha capito un cazzo sono solo fighe di legno che si fidanzano con hipster-froci-mancati e pubblicano le foto modificate su Instagram #love#happy#sweatheart per cercare di dare un senso alla loro esistenza multimediale, froci mancati che stanno con bambole di porcellana per nascondere la loro omosessualità latente. Gente che va al cinema e sopporta l'alito pesante dell'altro, poi va al pub a rompere i coglioni ai baristi-filosofiDistrada-scettici che hanno smesso di dare credibilità alle coppiette. Gente che si regala profumi costosi e peluche, mai che qualcuno abbia l'originalità romantica di una cassetta con delle canzoni che fanno pensare a loro due e un biglietto scritto sul fazzoletto del bar dove hanno preso il loro primo banale ed immancabile caffè. Gente di merda senza lode che alla fine vuole solo scopare.

E' il Tredicifebbraio, data dell'amore mancato. Immancabile amore mancato, per poco.

Magari è recuperabile. Oppure no.

Per ora mi basta odiare l'umanità e questo fottuto libro di pedagogia generale.